说起秋天
父亲总会滔滔不绝
仿佛这是
专属于他的季节
远方的麦浪
还在羞涩的生长
父亲却早已
收割了喜悦
关于丰收
只是与粮食
有关
而汗水
总是在最后被
忽略
就如父亲手上
年轮般
堆积的老茧
它包裹的
不仅是岁月
更是曾经沸腾的
血液
父亲从未走出过
田野
就像我
从未走出过
父亲的世界
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